As minhas horas tardias

Deambulo por países, músicas, entrando em computadores que não conheço, retirando elementos comuns a quem está do outro lado. Também deambulei por blogs, de amigos, desconhecidos, conhecidos. Li coisas que gostei, outras que não, algo passível de acontecer a quem, por acaso ou insistência minha, aqui vier espreitar - pela fechadura, isto é um segredo
Já tive outro blog. Até gostava do nome, "Sons Mudos". Mas tornou-se numa coisa que não queria, uma espécie de bloco de post-its para deixar recados. Quando disso tomei consciência, apaguei-o, sem olhar para trás nem me arrepender. Houve quem dissesse que tinha feito mal, que até lá tinha registos interessantes. Não quis saber, disse eu na altivez da minha arrogância.

Encontro-me nestas horas tardias, na insónia semi-embriagada por dois copos de vinho, um gin tónico e duzentos mililitros de cerveja. Não consigo dormir, estou demasiado cansado para isso. Bem baixinho, fazem-me companhia os Beatles. Tenho tendência para ficar com uma disposição que requer esta música quando as insónias tomam conta de mim.

Tenho sonhado, na mesmo noite, sonhos medonhos e sonhos bons. E acordo sempre tão cansado. Passo o dia sonolento, numa modorra moribunda, numa inércia fantasmagórica. Chega a noite: saio, sem vontade, com umas canções quaisquer para ouvir no rádio até ao bar, uma estúpida distância de menos de um quilómetro. Mas faço questão. E ali estou, a conversar coisas que nem me lembro, a ficar calado porque não me apetece falar, não me apetece explicar pontos de vista, fico a ouvir.
Chego a casa, desistindo de uma noite de silêncio, de televisão por cabo nalgum ecrã gigante, para me deitar. Os lençóis têm qualquer coisa, não me deixam dormir. Um magnetismo espertino, injecções de adrenalina nocturna. Revolvo-me e à cama também. Sento-me, leio, não durmo, volto a ler.
Acabo esta escrita, à falta de melhor, releio.