Imagens do Fim

Tenho uma camisola de Verão vestida, com as meias vestidas e sem calças. Da minha boca vai saindo fumo de droga que podia estar a fumar. Ao meu lado está um copo com um líquido que tanto podia ser whiskey como chá. Isto tudo acontece comigo deitado em cima da cama.
Acho que não há imagem mais bonita do degredo. Umas quantas mochilas estão espalhadas pelo quarto. Esforço-me por ver um filme, o único que tenho aqui, que está numa das gavetas do computador. Bebo um golinho da bebida que está ao meu lado e dou mais uma baforada na pretensa droga.

Deixo cair a cabeça para trás, para cima da almofada. As paredes estão despidas, porque já estiveram vestidas. O título de um livro indica-me que a vida não é aqui. Eu sei que não é. Por isso levanto-me e vou até à casa de banho. Antes de lá chegar caio no chãop do corredor. Era mesmo droga, era mesmo whiskey. O corpo não mais aguentou, colapsou com o calor com a incauta ingestão de tantas substâncias.
Contra a minha cara sinto o fresco da tijoleira e penso como é bom estar assim deitado. Com a aragem que corre, vejo pequenos pedaços de cotão cinzento a passar diante dos meus olhos. Fecho-os com força para apenas sentir o fresco da tijoleira. Mas o contacto com a minha cara tornou-a quente. As gotas de suor, caem, fazendo pequenos lagos circundando a minha cara.

Alguém me pegou pelos ombros, arrastou-me até à cama e atou-me. Tiram-me os restos de roupa, a droga e o whiskey.